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MARIA VICTORIA ATENCIA: PREMIO REINA SOFÍA 2014
 
 
 
 
La malagueña es la primera española en llevarse este importante premio de poesía
GUADALAJARA, JALISCO (06/MAY/2014).-María Victoria Atencia resultó galardonada en la XXIII entrega del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. La malagueña, nacida en 1931, es la primera mujer española en recibir este importante premio de poesía, dotado con 42 mil euros (cerca de 760 mil pesos).

El objetivo del Premio Reina Sofía, convocado por Patrimonio Nacional y la Universidad de Salamanca,  es reconocer el conjunto de la obra de un autor vivo que por su valor literario constituye una aportación relevante al patrimonio cultural común de Iberoamérica y España.

El jurado puso en relieve la poesía de Atencia, de la que destaca "su gran perfección formal". María Ángeles Pérez López, miembro del jurado, dijo que la malagueña invita al lector a compartir un viaje interior. Consideró que en la obra de Atencia trasciende lo cotidiano y lo presente se cristaliza y se llena de luz.

María Victoria Atencia también es piloto aviador. En Málaga, llevan su nombre un instituto de enseñanza secundaria y una avenida. Tiene cuatro hijos. Estuvo casada con Rafael León, fallecido en 2011, quien la impulsó a dedicarse de lleno a la poesía. Perteneció a la llamada generación del 50. Entre sus obras resaltan Cañada de los ingleses (1961), Marta y María (1976), El coleccionista (1979),  Las contemplaciones, con el que ganó el Premio Nacional de la Crítica; El oro de los tigres (2009) y El umbral (2011).

Ha ganado el Premio Andalucía de la Crítica, el Nacional de la Crítica, el bienal Luis de Góngora de las Letras Andaluzas, el Ciudad de Granada - García Lorca, y el Real Academia Española 2012. Es miembro de las Reales Academias de Bellas Artes de Málaga, Cádiz, Sevilla, Córdoba y San Fernando, y Honorary Associate de The Hispanic Society of America de Nueva York. Es Medalla de Oro de la Provincia de Málaga e Hija Predilecta de Andalucía. También recibió el Doctorado Honoris Causa por la Universidad de Málaga.

Entre las mujeres que han sido premiadas con el Reina Sofía se encuentran la portuguesa Sophia de Mello Breyner, la peruana Blanca Varela y la cubana Fina García Marruz. También lo han recibido algunos reconocidos poetas latinoamericanos como José Emilio Pacheco, Juan Gelman, Gonzalo Rojas, Álvaro Mutis, Nicanor Parra, Mario Benedetti y Ernesto Cardenal también han ganado este premio.

En esta edición, el jurado del Reina Sofía se conformó por el rector de la Universidad de Salamanca, Daniel Hernández Ruipérez; el presidente de Patrimonio Nacional, José Rodríguez-Spiteri Palazuelo, y el último Premio Reina Sofía, Nuno Júdice. También participaron Luis María Anson, Pilar Martín-Laborda, Víctor García de la Concha, Ana Santos Aramburu, José Miguel Santiago Castelo, José Manuel Mendes, Jaime Siles, Soledad Puértolas, Noni Benegas, Teresa Lizaranzu, Pilar del Río, Ana María Machado, Chantal Maillard, María Ángeles Pérez López y Lina Rodríguez Cacho.

LISTA DE GANADORES

1992 Gonzalo Rojas (Chile, 1917-2011)
1993 Claudio Rodríguez (España, 1934-1999)
1994 Joao Cabral do Melo Neto (Brasil, 1920-1999)
1995 José Hierro (España, 1922-2002)
1996 Angel González (España, 1925-2008)
1997 Alvaro Mutis (Colombia, 1923-2013)
1998 José Angel Valente (España, 1929-2000)
1999 Mario Benedetti (Uruguay, 1920-2009)
2000 Pere Gimferrer (Catalunya, 1945)
2001 Nicanor Parra (Chile, 1914)
2002 José Antonio Muñoz Rojas (España, 1909-2009)
2003 Sophia de Mello Breyner (Portugal, 1919-2004)
2004 José Manuel Caballero Bonald (España, 1926)
2005 Juan Gelman (Argentina, 1930-2014)
2006 Antonio Gamoneda (España, 1931)
2007 Blanca Varela (Perú, 1926-2009)
2008 Pablo García Baena (España, 1923)
2009 José Emilio Pacheco (México, 1939-2014)
2010 Francisco Brines (España, 1932)
2011 Fina García Marruz (Cuba, 1923)
2012 Ernesto Cardenal (Nicaragua, 1925)
2013 Nuno Júdice (Portugal, 1949)
 
 
 
 
 
 
 
POEMAS SELECCIONADOS
 
 
 
EL AÑO QUE VIENE
 
Para Sharon Keefe Ugalde
Hacer girar el corazón contra su aguja,
contra el tiempo y su sangre, contra la memoria,
desploma mi pared. ¿Seré un rechazo
de piedra más, herida en el escombro?
No crujas, por cansada, alma mía enzarzada en mi pared,
en mi rodar del tiempo. Está Jerusalén a tientas de la mano,
y ya piso su umbral.
 
 
 
 
 
GUETTO
 
 
Denso es el aire aquí. Y tibio. Lo respiro
entre casas que quiebran su fachada en el agua.
Un gato mansamente se me enreda en las piernas
y me retiene inmóvil delante de Yahveh.
 
 
 
 
 
LOS SÁBADOS
 
 
Los sábados teníamos de par en par los ojos
enseñando las luces doradas del domingo,
mientras iban las horas resbalando su carga
de ilusión en nosotras.
 
Sentadas en pupitres, en filas o en recreos,
pensábamos el día perfecto cada una
con un sol, sus películas y su adiós en la calle
al niño que llevaba nuestro nombre en su frente.
 
Volar era la clave escrita en nuestro ánimo.
Soñábamos con puertas y con la interminable
escalera que parte el monte en dos mitades,
donde un coche esperaba nuestra vuelta más rápida,
llevándose un viaje de alegría hacia el centro.
 
Mas pasaba el domingo, y con él los proyectos
de toda una semana extrañamente larga;
y el resultado era arrastrar la nostalgia
seis días como puños.
 
 
 
 
NAUFRAGIO
 
 
Para Floreal y Pepe Bornoy Como arreciaban más las olas, y la casa
seguía en su costumbre sin aviso,
asomé a la terraza mi aprensión, y era cierto:
ya no veía el faro y perdíamos pie
e íbamos zozobrando aguas abajo, brea
y sal abajo y por la casa adentro.
Caída en el turbión, entorné las cortinas
por no alarmar innecesariamente.
 
 
 
 
 
REPROCHE DE HOLÁN
 
 
Para Clara Janés

Si ves Moldava abajo, río abajo
-frente a la Isla de Kampa y el Molino del Búho-
un cubo de basura tiernamente mecido,
dulcemente mecido hasta el agotamiento,
no pienses en el cuerpo de Ofelia que las ratas horadan
entre sus muslos blancos, cubo adentro, hasta el fondo;
preserva
su maternal secreto río abajo.
 
 
 
HOMENAJE A LA POETISA MAYA ANGELOU: "VIDA OSCURA, POESÍA CLARA"


 


Apenas se confirmó el fallecimiento de la afamada escritora Maya Angelou, muchos admiradores, colegas, allegados y amigos expresaron su pesar a través de las redes sociales. Los medios de comunicación de distintas partes del mundo, por su parte, se hicieron eco de la lamentable noticia y resaltaron de diversas formas la figura de esta artista y activista estadounidense que había nacido en Saint Louis en abril de 1928.
 

Helen Brand, la representante de la autora que solía remarcar que fue capaz de “crearse” y “enseñarse” a sí misma, indicó que Angelou sufría problemas cardíacos. Su círculo íntimo, en tanto, señaló a través de un comunicado recogido por Prensa Latina que la creadora de “Yo sé por qué canta el pájaro enjaulado” partió “en paz, en su casa” de Carolina del Norte pero no ahondó en detalles relacionados a sus últimos instantes en este mundo.
Entre las personalidades que manifestaron su dolor de forma pública e hicieron declaraciones sobre Maya está el presidente Barack Obama, quien la definió como “una de las más brillantes luces de nuestro tiempo”.
Para el mandatario y su esposa, la intelectual que acaba de fallecer era una “mujer fenomenal” que ayudó a varias generaciones de norteamericanos “a encontrar su arcoiris entre las nubes”. Su dura historia de vida pero también su ejemplo de superación, reveló incluso Obama, conmovió tanto a su madre que no dudó en bautizar como Maya a una de las hermanas del político.
Los periódicos, por su parte, reflejaron en sus títulos la importancia de esta multifacética dama. “Maya Angelou, una escritora universal”, la calificó El Universal, mientras que la presentación de El País fue “Maya Angelou, una vida fabulosa”. En la misma línea emotiva aparece La Opinión, que optó por difundir la información como “Maya Angelou, 10 lecciones de vida” y aseguró que, como legado, esta mujer que “se salió del molde de todas las maneras posibles”, nos dejó “lo que es vivir”.



POEMAS DESTACADOS


LOS HOMBRES

Cuando era joven, solía mirar
Detrás de las cortinas
A los hombres que iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.
Hombres jóvenes, más ácidos que la mostaza.
Los veía. Los hombres siempre
Están yendo a alguna parte.
Ellos sabían que estaba ahí. Con quince
Años, y famélica.
Se paraban bajo mi ventana
Con los hombros en alto como los
Pechos de una adolescente,
Y la cola del traje palmeándoles
Las nalgas,
Los hombres.

Un día te toman con delicadeza 
entre sus manos, como si
Fueras el último huevo crudo de la tierra. Después
Aprietan. Un poquito no más. El
Primer estrujón es agradable. Un abrazo rápido.
Suaves hasta tu indefensión. Un poquito
Más. Y empieza a doler.  Te arrancan una
Sonrisa que patina en el miedo. Cuando
Se acaba el aire,
El cerebro te explota, estalla breve y ferozmente
Como la cabeza de un fósforo. Hecho trizas.
Es tu jugo
El que baja por sus piernas. Manchándoles los zapatos.
Mientras la tierra vuelve a enderezarse,
Y el gusto trata de retornar a la lengua,
Tu cuerpo ya se cerró. Para siempre.
No existen llaves.

Despues la ventana se cierra toda sobre
Tu mente. Ahí, detrás
Del oscilar de las cortinas, caminan los hombres.
Sabiendo algo.
Yendo a alguna parte.
Pero esta vez, nada más voy a
Pararme y mirar.

A lo mejor.



UNA PRESUNCIÓN

Dame tu mano

Haceme lugar
para que te lleve
y  te siga
más allá de este furor de la poesía.

Dejá para los otros
la intimidad
de tocar las palabras
y el amor por la pérdida
del amor.

A mí
dame tu mano.





RECUERDO

El peso lento 
de tus manos, alborotando a las abejas
que anidan en mi pelo, tu sonrisa en la
pendiente de mi mejilla. Te apretás
sobre mí
esta vez, encendido, derramando
urgencia, y el misterio viola
mi razón

Cuando te retirás,
vos y la magia, cuando
sólo el olor de tu
amor persiste entre
mis pechos, entonces, sólo
entonces, puedo devorar con gula
tu presencia.





TOCADOS POR UN ÁNGEL

Nosotros, desacostumbrados al valor
exiliados del placer
enroscados en la caparazón de la soledad
hasta que el amor baja de su templo sagrado
y se presenta a nuestros ojos
para liberarnos a la vida.


Llega el amor
y en su tren vienen éxtasis
viejos recuerdos de gozo
antiguas historias  de dolor.
Y si somos audaces,
el amor arranca de nuestras almas
las cadenas del miedo.


Al calor de la luz del amor
abandonamos nuestra timidez
nos atrevemos a ser valientes
Y de pronto vemos que el amor
nos cuesta todo lo que somos
y todo lo que podemos ser.
Y sin embargo es el amor
lo único que nos libera.



PASAR EL TIEMPO

Tu piel como el amanecer
la mía como el musgo

Una describe el principio
de un final innegable.

La otra, el final de un
principio seguro.



 



PORQUE LA MUERTE ES MUDA
 
Poema de JOSÉ MANUEL TAPIADOR
 
 

 
 
 
Porque la muerte es muda

debería ahora mismo descoserme la boca y decir todo lo que pienso. Debería

romper mi sombra, vivir de nuevo,

debería desenmarañar mi ropa, mis ojos, mis versos,

explotar el azufre que me desnorta, o el azul que llevo dentro, o el mapa de mi tórax, o el Limbo de mis sueños.

Porque la muerte es muda

debería ahora mismo llegar más lejos,

ver otra tierra, otras historias,

otros recuerdos,

debería morirme muchas veces para saber si la muerte es ciega, y sorda, y vivo silencio.
HOMENAJE: "GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ (CARTA DE DESPEDIDA)"
              





"Se despide un genio"
Informa JM. Tapiador.

Incluso antes de su fallecimiento, Gabriel García Márquez, se convirtió en uno de los genios Latinoamericanos más brillantes de los últimos tiempos. Su obra quedará enmarcada en letras mayúsculas para la posteridad.

Como muestra, esta carta con tintes agridulces que reducen al mínimo nuestro ego primitivo para enfrascarnos en un individualismo vivo que recuerda la fragilidad y pequeñez de todo ser humano.
 
 
CARTA DE DESPEDIDA


 "Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan.

Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los , perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. Escucharía cuando los demás hablan y cómo disfrutaría de un buen de chocolate!

Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi , sino mi alma.

Dios mío si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el , y esperaría a que saliera el sol. Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una canción de Serrat sería la serenata que le ofrecería a la luna. Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalos...

Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida... No dejaría pasar un sólo sin decirle a la gente que quiero, que la quiero. Convencería a cada u que son mis favoritos y viviría enamorado del amor.

A los les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse! A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido. Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres... He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por primera vez, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse. Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo.

Siempre di lo que sientes y haz lo que piensas. Si supiera que hoy fuera la última vez que te voy a ver dormir, te abrazaría fuertemente y rezaría al Señor para poder ser el guardián de tu alma. Si supiera que esta fuera la última vez que te vea salir por la puerta, te daría un abrazo, un beso y te llamaría de nuevo para darte más. Si supiera que esta fuera la última vez que voy a oír tu voz, grabaría cada una de tus palabras para poder oírlas una y otra vez indefinidamente. Si supiera que estos son los últimos minutos que te veo diría "te quiero" y no asumiría, tontamente, que ya lo sabes.

Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo lo que nos queda, me gustaría decirte cuanto te quiero, que nunca te olvidaré.

El mañana no le está asegurado a nadie, joven o viejo. Hoy puede ser la última vez que veas a los que amas. Por eso no esperes más, hazlo hoy, ya que si el mañana nunca llega, seguramente lamentarás el día que no tomaste tiempo para una sonrisa, un abrazo, un beso y que estuviste muy ocupado para concederles un último deseo. Mantén a los que amas cerca de ti, diles al oído lo mucho que los necesitas, quiérelos y trátalos bien, toma tiempo para decirles "lo siento", "perdóname", "por favor", "gracias" y todas las palabras de amor que conoces.

Nadie te recordará por tus pensamientos secretos. Pide al Señor la fuerza y sabiduría para expresarlos. Demuestra a tus amigos cuanto te importan." 



GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ


 

LOCURA Y CREATIVIDAD: HERRAMIENTAS PARA CAMBIAR EL MUNDO


 
 
 
 
LOS ENEMIGOS DE NUESTRA CREATIVIDAD
 

  
 
  
 


HOMENAJE A GLORIA FUERTES:
"MORIR POR ENCONTRAR LA VIDA"
 
 


















Gloria FuertesGloria Fuertes fue una escritora española, nacida en Madrid el 28 de julio de 1917 y fallecida en la misma ciudad el 27 de noviembre de 1998. Provenía de una familia muy humilde y, dado que su padre trabajaba como portero, debieron mudarse en varias ocasiones, lo cual repercutía en la estabilidad escolar de Gloria. Cuando tenía diecisiete años, el fallecimiento de su madre la obligó a trabajar; contaba con una amplia preparación académica, lo cual le permitió obtener un puesto en el departamento de contabilidad de una fábrica metalúrgica. Esto no la alejó de las letras, ya que aprovechó cada rato libre para escribir poesía. Al año siguiente, pudo publicar sus primeras obras y también comenzó a dar recitales en Radio Madrid. A partir de ese momento, colaboró con diversas revistas, como ser la infantil Maravillas (ofreciendo historietas, cuentos y poemas), Chicas, Postismo y Cerbatana.
Entre los libros de su autoría encontramos los poemarios "Isla Ignorada", "Antología Poética", "Aconsejo beber hilo" y "Poemas del suburbio", así como la obra de teatro en verso titulada "Prometeo". Gloria recibió el Premio Guipúzcoa de poesía, el "Lazarillo", la Beca March para Literatura Infantil y fue diplomada honorífica del Premio Internacional Andersen, también por obras para niños.


POEMAS:


AUNQUE NOS MURIÉRAMOS AL MORIRNOS


Aunque no nos muriéramos al morirnos,
le va bien a ese trance la palabra: Muerte.

Muerte es que no nos miren los que amamos,
muerte es quedarse solo, mudo y quieto
y no poder gritar que sigues vivo.






SE SUICIDÓ LA ESTATUA DEL DICTADOR


Se suicidó
la estatua del dictador.
La estatua vivía en el centro del estanque.
Una noche de viento
la estatua se lanzó al agua.
La estatua del dictador
murió ahogada.

Sólo las gaviotas la echaron de menos.






TODO EL PASADO


Todo el pasado se quiere apoderar de mí
y yo me quiero apoderar del futuro,
me dislocan la cabeza para que mire atrás
y yo quiero mirar adelante.

No me asustan la soledad y el silencio,
son los lugares preferidos de Dios
para manifestarse.

Mi eterna gratitud a los que me quieren,
siempre les recordaré a la hora del sol.

No puedo detenerme,
perdonad, tengo prisa,
soy un río de fuerza, si me detengo
moriré ahogada en mi propio remanso.